“我来了。”她将脸贴在冰凉的石碑上，山风卷着细沙掠过耳畔，恍惚间又听见大上海的钢琴声。
那时她还不知，命运会将她抛向这般境地——兜兜转转，只剩下她一个人了。
如今看着这块墓碑，依萍仿佛又看到了林慕孙温暖的笑容，听到了他温柔的声音。
她知道，自己深爱的人，己经将生命献给了这片土地，献给了千千万万的同胞。
他的生命，永远定格在了25岁。
依萍将信小心翼翼地收好，放进一个精致的檀木盒里。
盒子里，还放着他们的合照，以及林慕孙送她的那条蓝丝巾。
每到夜深人静时，她便会拿出信来，反复诵读，仿佛爱人从未离去。
山脚下的老妪教会她辨认草药。
每日清晨，依萍背着竹篓穿过野蔷薇丛，指尖抚过那些带刺的藤蔓。
有时她会对着墓碑絮叨些琐事：后山的野栗子熟了，药庐里新添了两味药材，隔壁村的教书先生请她接自己的衣钵............
絮语间，时光仿佛静止在某个春日午后，林慕孙倚着槐树微笑，说要为她写一首永远唱不完的歌。
一年后，战争结束，新中国成立。
依萍成为了一名乡村教师，将林慕孙的故事讲给一代又一代的学生听。
在她的心中，林慕孙从未离开，他的精神，如同太行山的松柏，永远挺拔，永远长青。
而那封带着硝烟与深情的信，也成为了一个时代的见证，诉说着那段战火纷飞中的爱情与信仰。
依萍在村里人的帮助下，在林慕孙的墓碑前建了一间草庐。
庐前野蔷薇开得正好，粉白花瓣落满石阶。
屋内木桌上摆着半卷残稿，墨迹早己褪色，依稀可见“上海”“云舟”“母亲”等字眼。角落的陶罐里，几封未寄出的信笺叠得整整齐齐，最上面那封写着：“当你看到这些字时，或许我己化作山间的风。不必寻我，就当我们从未相遇。”
山外的世界早己天翻地覆。
如萍在收到匿名寄来的野蔷薇标本时，窗外正下着绵绵秋雨。她着干枯的花瓣，恍惚看见依萍站在阳光下，眼神倔强如昔。
何书桓将热茶放在他手边，轻声说：“该给孩子们讲睡前故事了。”
而在太行山深处，野蔷薇年复一年开得灿烂。
偶尔有旅人经过那座青石冢，会看见碑前总摆着新鲜的野果。
山风掠过，仿佛有人在轻轻哼唱：“烟雨濛濛，有个人在等...........”守墓人是个女子，也是这个村庄唯一的老师，每日对着墓碑说话。
有人问她为何独守荒山，她只是望着远处的云雾，微笑道：“有些故事，葬在山里就好。”
暮色中的太行山渐渐隐入夜色，野蔷薇的香气混着泥土芬芳。
依萍坐在坟前，将最后一根柴火添进火堆。火光映照着她眼角的细纹，那些曾以为永不会愈合的伤口，早己化作心底最柔软的存在。
她取出林慕孙留下的旧琴谱，在火光中轻轻哼唱，歌声被山风带向远方，掠过平原，掠过城市，最终消散在记忆深处。
许多年后，当书桓和尓豪带着人接手陆家的资产，在依萍宅院中发现依萍留下的日记本时，泛黄的纸页上只有一行字：“我终于明白，放下不是忘记，而是让所有爱恨，都找到它该去的地方。”
窗外，新栽的梧桐树抽出嫩芽，而太行山的野蔷薇，依然开得热烈而寂静。
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